Stark "entre linhas"

A manhã ainda respirava aquele frio típico de Manhattan quando o carro desacelerou diante do número 890 da Fifth Avenue, Nova York — endereço que, para o mundo, continua sendo apenas um prédio histórico. Para quem está prestes a descer ali, a história muda de escala. O portão de ferro forjado, imenso e imponente, reconhece a aproximação, e antes mesmo que eu consiga tocar no interfone, as portas se abrem sozinhas, deslizando numa precisão quase silenciosa. Bem-vindo à Mansão dos Vingadores — e ao universo onde cada mecanismo parece uma declaração de que Tony Stark não sabe viver sem automatizar absolutamente tudo.

Dou dois passos e sinto o ar mudar. Hologramas discretos piscam nos cantos do saguão, sensores acompanham minha movimentação, e quando a porta interna se abre, quem me recebe não é um mordomo, muito menos um estagiário da equipe de comunicação. É Visão. De pé no centro da sala de estar, ele me cumprimenta com a serenidade de quem parece enxergar mais do que o visível.

— Tony o aguarda no laboratório, nível três — informa, com aquela voz que parece saber exatamente em qual frequência deve vibrar para tranquilizar qualquer um.

Ele caminha na frente, e eu o acompanho até o elevador. No caminho, ao atravessar o corredor principal, encontro Carol Danvers — Capitã Marvel — e Sam Wilson, o atual Capitão América. Ambos em trajes civis, ambos com a postura de quem está sempre no meio de alguma missão, mesmo quando dizem que não. Carol acena com a cabeça, Sam lança um sorriso rápido, daqueles que misturam cordialidade e urgência.

O elevador se abre revelando não exatamente um elevador, mas uma cápsula metálica de transporte vertical — Stark a apelidou de “JetLift”, e logo entendo o motivo. Visão toca um painel translúcido, e antes que eu processe o movimento, a cápsula dispara para baixo em velocidade impecável, suave demais para assustar, rápida demais para parecer real. Piscar seria perder metade da viagem. Em segundos, as portas se abrem. E o impacto é imediato.

O laboratório de Tony Stark não parece ter sido construído — parece cultivado. Hologramas, braços robóticos em sincronia perfeita, partículas de luz dançando no ar, a estrutura metálica e limpa refletindo uma paleta de azuis, dourados e vermelhos. Bancadas flutuantes, impressoras de nanotecnologia pulsando como corações artificiais, e uma sensação irresistível de que, ali, a ciência está sempre alguns passos à frente do resto do planeta.

É impossível não ficar abismado.

Eu ainda estava dentro do JetLift quando ouvi a voz de Tony Stark antes mesmo de vê-lo.

— Então? Gostou do laboratório? — ele perguntou, apoiado de forma casual no batente, como se estivesse esperando alguém para um café, e não para uma entrevista técnica no centro de um dos ambientes mais avançados do planeta.

Ele me estendeu a mão, e antes que eu pudesse formular algo minimamente inteligente, soltei a primeira reação honesta que veio.

— É… impressionante. Bastante — confessei, ainda tentando absorver as luzes, drones, hologramas e o movimento quase orgânico das máquinas ao redor.

Tony soltou um meio sorriso, daquele tipo que mistura orgulho e provocação.

— Ah, isso aqui? — ele fez um gesto breve com a mão, como quem apresenta uma varanda comum. — Isso é só a recepção. Um aperitivo. Eu trouxe você aqui porque é onde dá pra conversarmos sem ninguém ficar soldando alguma coisa na sua cabeça sem querer.

Ele caminha alguns passos à frente, e eu acompanho. O ambiente todo reage à presença dele: telas acendem, dados se reorganizam, máquinas ajustam seus braços mecânicos. É como se o lugar reconhecesse o dono.

— A gente começa por aqui — ele diz, parando ao lado de uma bancada holográfica. — Depois, quando você estiver preparado psicologicamente, eu te levo pra ver o resto. A parte divertida. O tour completo.

Eu rio, meio nervoso, meio curioso. Se aquela “recepção” já parecia uma síntese de três gerações de tecnologia à frente do resto do mundo… eu realmente não tinha certeza se estava preparado para o que vinha depois.

— Bom Sr. Stark, podemos começar com algumas perguntas? — Ele só faz um leve aceno com a cabeça e um gesto com as mãos para que eu prosseguisse.

“Você já lidou com alienígenas, IA hostil e até deuses vingativos. Qual é o protocolo real que você usa para testar uma armadura nova e garantir que ela não exploda na sua cara — de novo?”

“Explosões na cara são uma fase da vida que eu já superei, eu deixo isso pro Gavião quando testa as flechas novas dele. Primeiro eu rodo tudo em uma simulação para testar força, impacto, compressão, sobrecarga, temperatura e perfuração. Depois visto a armadura em um robô e coloco a armadura no modo de teste automatizado e deixo os drones detonarem ela de todos os jeitos possíveis e, só quando o robô para de gritar — e sim, eles gritam — aí eu visto.

É ciência básica: primeiro você constrói, então destrói, depois reconstrói, e aí sobrevive!”

“O senhor já criou armaduras para combate espacial, submersão extrema, energia baseada em nanorrobôs e até viagem de alta velocidade. Qual dessas áreas ainda lhe dá dor de cabeça tecnológica real?”

“Com certeza o espaço! É como trabalhar dentro de um forno que também é um freezer e ainda por cima te odeia e quer te matar a todo instante. Tem o vácuo, radiação, variação térmica e a instabilidade energética é um problema sério. Sem falar que tem o Peter Quill voando por aí, se achando o Senhor das Estrelas, ou algo assim! Rsrs”

“Como é equilibrar vida pessoal com o fato de que qualquer apocalipse intergalático normalmente aparece no seu radar?”

Ah, equilíbrio… adoro o conceito. É tipo tentar beber café enquanto uma nave Kree desce pela atmosfera. O truque é simples: uso distribuição de carga entre IAs, satélites e protocolos automatizados. A maior parte das ameaças é monitorada, então eu só entro em ação quando a probabilidade de destruição sobe acima de 12%.
Na verdade, minha vida pessoal só funciona porque o universo insiste em tentar acabar com ela.

“Quando você desenvolve uma nova armadura, o que vem primeiro: design, funcionalidade ou risco global do mês?”

Design. Sempre design. Se você vai salvar o mundo, faça isso com estilo.
Brincadeiras à parte, o primeiro passo é sempre definir o ambiente operacional: pressão, temperatura, energia disponível, tipo de ameaça. Depois vem o esqueleto funcional e, por último, o revestimento — o brilho é meu, isso é natural. No fundo o risco global do mês só define o prazo de entrega.

“Você já salvou o mundo tantas vezes que, acredito que, virou rotina. Como você evita que seu próprio ego interfira nas decisões de segurança global?”

Ego? Eu? Jamais. Mantenho meu ego sob controle... pelo menos na maioria das vezes. O que eu tenho é… convicção em excesso.

Tecnicamente, o segredo é usar algoritmos de contrapeso. Todas as decisões estratégicas passam por filtros multi-IA, simulações probabilísticas e métricas de impacto. Em muitas situações, as IAs discordam de mim — e às vezes eu até deixo elas ganharem. Pensando bem, criar máquinas mais teimosas que eu, esse foi meu maior gesto de humildade. Pelo menos elas discordam menos de mim do que certos Vingadores.

“Qual membro dos Vingadores representa a maior ameaça ao orçamento dos Vingadores?”

Thor. Fácil. Ele é um ímã de catástrofes. É sério, qualquer impacto envolvendo um martelo com massa variável exige reforço estrutural triplo. Sem contar que relâmpagos não são nada gentis com sistemas Stark.

Mas quem sofre mesmo é o meu contador pra fechar o orçamento todo mês, o coitado já tem terapia marcada toda terça.

“Tecnicamente falando, quando o assunto é genialidade: o que você faz melhor que Reed Richards e Lex Luthor — e em qual área você admite que eles podem te ultrapassar?”

“Olha, o Richards é basicamente um elástico falante com PhD, e o Luthor… bem, se um dia ele direcionar 12% da energia que gasta odiando o Superman para inovação, talvez invente uma torradeira que não exploda.

Tecnicamente, eu sou melhor em integração: pego física teórica, engenharia aplicada, IA, energia limpa e faço tudo conversar sem entrar em colapso. O Reed me supera em teoria multidimensional, e o Luthor, admito, tem um talento impressionante para planos longos.

A diferença é simples: eu salvo o mundo — eles fazem cálculos sobre como fariam isso!”

Eu ainda tinha pelo menos mais uma dúzia de perguntas pra fazer ao Homem de Ferro quando J.A.R.V.I.S. interrompe a entrevista com aquela voz impecavelmente educada — “Sr. Stark, o tempo destinado para a entrevista está chegando ao fim” — Tony solta um suspiro como se a própria pontualidade fosse uma inconveniência inventada para atormentá-lo pessoalmente.

“Vem cá, jornalista curioso,” ele diz, levantando-se como quem vai mostrar algo que não deveria, mas que evidentemente quer mostrar. “Já que você fez perguntas boas, vou te dar um bônus.”

Seguimos por um corredor secundário do laboratório, até que as portas diante de nós deslizam para os lados com um som suave e perfeitamente calibrado. E então… eu simplesmente paro.

Digo sem nenhum pudor: minha boca abriu antes de eu perceber.

A oficina de Stark não é um laboratório — é uma síntese viva de engenharia, estética e pura arrogância tecnológica. O tipo de lugar que faz você se perguntar se entrou numa instalação científica ou atravessou acidentalmente um portal para um futuro altamente tecnológico.

À esquerda, câmaras de nanotecnologia pulsavam com partículas luminosas, como tempestades engarrafadas. Mais adiante, um anel metálico monumental girava em torno de um núcleo energético azul que parecia respirar — um reator experimental que eu preferi não perguntar se estava 100% estável. Do teto, braços robóticos se moviam com precisão cirúrgica, acompanhados por drones esféricos que flutuavam como sentinelas silenciosas.

No chão, painéis hexagonais projetavam hologramas transparentes de armaduras, circuitos e mapas energéticos. Cada passo acendia uma nova projeção — como se o piso estivesse pensando junto com a sala. À direita, uma parede inteira exibia partes de armaduras, protótipos de drones e unidades compactas de armamento modular. Tudo organizado com uma estética que ficava entre “engenheiro obcecado” e “adulto milionário que finalmente ganhou um quadro de LEGO infinito”. E ao fundo, em plataformas elevadas, três armaduras completas aguardavam como estátuas — ou como predadores pacientes.

Tony observa minha reação, aquele meio sorriso de quem sabe exatamente o impacto que causa.

“É… costumo dizer que essa é a parte do laboratório onde eu me divirto,” ele comenta, cruzando os braços. “O resto é trabalho. Aqui é onde eu decido se o mundo continua existindo amanhã… ou se ganha um upgrade.”

Eu ainda estava tentando absorver cada detalhe, cada luz, cada mecanismo.

“Impressionante,” consegui dizer.

“Impressionante é pouco,” Stark rebate, tocando de leve num painel. Hologramas se rearranjam instantaneamente. “Mas não se preocupe — você pode escrever ‘boquiaberto’ na reportagem. Faz bem pro meu ego, eu ando muito humilde ultimamente.” E, claro, ele diz isso sem conseguir segurar o sorriso.

Enquanto Stark discursa sobre todo o potencial de sua “oficina”, J.A.R.V.I.S. interrompe nossa conversa com sua polidez britânica habitual — polidez essa que soa mais como um lembrete elegante de que eu estava abusando do tempo do homem mais ocupado do planeta.

— “Senhor, restam apenas cinco minutos do tempo agendado. Deseja mostrar ao Sr. Cooper o “porta-joias”?”

“Porta-joias?” repeti mentalmente, antes mesmo de conseguir disfarçar minha curiosidade.

Tony virou-se na direção do teto, como quem encara um funcionário fofoqueiro que precisava desesperadamente de férias. — “J.A.R.V.I.S., você está ficando falante demais. Se começar a dar spoiler de presentes de aniversário, eu reinstalo o Windows Vista em você.”

O tom era brincalhão, mas a ameaça... bem, tecnicamente plausível.

Ele então voltou-se para mim. — “Bem. Já que o mordomo digital tagarela resolveu falar demais, você vai ser a primeira pessoa fora da equipe a ver isso aqui.”

Antes que eu pudesse perguntar o que exatamente “isso aqui” significava, ele disse:

— “J.A.R.V.I.S., ativar protocolo Porta-Jóias.”

Foi aí que o chão vibrou sob meus pés. As luzes do laboratório diminuíram, linhas de energia correram pelos painéis metálicos do piso como circuitos vivos, e os braços robóticos se recolheram para dar lugar ao mecanismo que emergia lentamente no centro da sala. As paredes — antes lisas, cheias de telas e consoles — começaram a girar, encaixando-se como um enorme cofre tecnológico. Uma plataforma circular subiu, seguida por anéis metálicos que se reorganizavam com precisão microscópica.

Quando tudo parou, eu me vi diante de um cenário que só pode ser descrito como um colar de diamantes construído para um deus da engenharia.

Era um salão metálico perfeito, iluminado por luz azulada e fria, com painéis polidos que refletiam cada centímetro da tecnologia ao redor. Em nichos verticais, alinhadas como obras-primas em exposição permanente, estavam armaduras — doze delas, pelo menos — cada uma envolta em uma cápsula de vidro reforçado. Algumas clássicas, vermelho e dourado impecáveis; outras prateadas, mais robustas, quase militares; e uma ou outra com marcas de batalha que pareciam contar histórias sem precisar de palavras.

No centro da sala, uma armadura ativa me encarava como se estivesse prestes a avaliar meu histórico de navegação. O reator em seu peito pulsava com uma luz ritmada, e cabos de energia translúcidos serpenteavam pelo chão, transportando fluxos de dados que iluminavam o piso hexagonal sob meus pés.

Fiquei completamente sem fala.

Tony bateu de leve na lateral da armadura ao centro, como quem apresenta um carro esportivo novo ao amigo.

— “Então… gostou do meu porta-joias?”

Estava claro que aquilo não era um cofre. Era um templo. Uma galeria de evolução tecnológica. Um museu pessoal de guerras que o resto do mundo jamais entenderia por completo. Eu respirei fundo, tentando absorver o espaço ao meu redor — e a responsabilidade silenciosa que cada peça carregava.

— Isso é… — comecei, mas a frase morreu antes mesmo de nascer.

Tony completou por mim: — “É. Eu sei. Também fico assim às vezes.”

E naquele instante, pela primeira vez desde que cheguei à Mansão, percebi algo raro: Stark não estava exibindo nada. Ele estava compartilhando.

Em determinado momento, Tony olha para o relógio em seu braço, um genuíno Graff Diamonds só para registro — um gesto simples, mas que encerra a conversa com a precisão de quem não desperdiça nem segundos nem palavras.

— “Hora de ir Cooper. Algumas verdades funcionam melhor quando ainda estão se acomodando na cabeça.”

Ele se levanta, não com pressa, mas com aquela energia silenciosa de quem já decidiu o que deve acontecer. Caminha ao meu lado até o elevador do “porta-joias”. Antes que as portas se abram, Stark encosta uma mão no painel metálico e, sem olhar diretamente pra mim, solta a frase que fecha o arco como um lacre de vibranium: “Lembre-se… o futuro não precisa de permissão. Só de alguém disposto a enxergar antes dos outros.”

As portas se abrem com um suspiro mecânico. Ele se afasta, já voltando para o universo particular onde inventa o amanhã.

Então faço uma última pergunta ao meu entrevistado, dessa vez não como repórter, mas como um fã de tecnologia que ficou maravilhado com as visões que teve nesse dia. Ele humildemente responde que “sim”, ele vai tirar um selfie comigo.

Enquanto o JetLift sobe, o reflexo no aço me confirma algo incômodo: eu entrei ali para fazer perguntas. Saio carregando a sensação de que vi mais do que esperava — e menos do que realmente existe. Há entrevistas que informam. E há encontros que rearranjam o eixo da percepção.

Quando piso novamente no hall da mansão, percebo que Stark não me mostrou apenas tecnologia. Mostrou intenção. E, de um jeito discreto e inevitável, me mostrou o futuro.